De regreso con más de Julia...

Los pájaros muertos. Pablo Picasso

Se despertó a las 4 de la mañana. Sus labios estaban secos y agitados. En la calle la esperaba otro lago pero sin hermano y sin posibilidad de huida. Así lo había decidido y no iba a cambiar en el último momento. Las mujeres perfectas no hacen eso. Se quedó sentada por un rato, escuchando los tambores de la lluvia y los de su corazón apretado. Cerró los ojos pero no encontró a los alcaravanes para amarrarse a sus patas de nuevo. Siempre que cerraba los ojos esperaba verlos, como aquella tarde flotando en el agua fría, como aquellos días con la esperanza intacta y los zapatos de charol guardados detrás de la puerta. Uno dos y tres, escondido estás otra vez.

Entonces Julia corría para ganarle a todos, y cuando pasaba por el camino de cemento no pisaba las líneas. Salto. Salto. Salto. Llegaba primero y gritaba los nombres y tocaba varias veces el muro y volvía a respirar y mejor me voy a mi casa antes que mi mamá me empiece a buscar. Pero nunca se iba del todo. Los hilos eran frágiles y delgados y ella los mantenía amarrados en la punta de sus dedos. Para no olvidar. Para no cerrar las ventanas. Nunca se iba, aunque estuviera sentada en la mesa mirando a su mamá mirarla, aunque en la casa la noche fuera un manto oscuro y arrugado tendido sobre su cabeza. Nunca se iba. Uno, dos y tres. Uno dos y tres.