Tercer fragmento

Céfiro, Cloris y Flora. En La Primavera de Botticelli

Desde hace algunos días Antonio está en la superficie de su memoria, deambula por los hilos delgados que nunca logró cortar. Porque no quiso porque siempre tenía una razón porque siempre fue débil y porque no.

El libro que le prestó Verónica la semana pasada fue una disculpa para justificar su necesidad de recordar. “Razón Céfiro tiene para adorar a Flora; es el más bello objeto del que gozar pudiera, vemos cómo a su brillo los afanes se olvida, como las libertades ante Aquella que adoro. ¿Quién a la Aurora, oyendo los volantes milagros, que he escuchado en el bosque, no se arrebataría? Siento que con las flores mi corazón se expande y aún quiere responderlas mi laúd descuidado…“ Esa noche Antonio la llevó a su casa, le preparó un mocachino no muy caliente y le leyó los 7 sonetos de Antoine Girard antes de quedarse dormido. Después le regaló el libro para que leyera los otros 44; ya sabía de que hablaba cuando en clase analizó el barroco francés y sus piernas temblaban y sus manos en mi vientre. “…La hierba al Aire ríe con aire voluptuoso; contemplo en esta orilla tortuosa y feroz la dulce luz del sol que acaricia las ondas..."

Dos meses después Antonio cerró la puerta, despacio y en silencio, mientras ella salía porque ya no podemos estar juntos. Adelaida debajo de la lluvia, con sus pies atascados en el frío de una noche sin retorno. El libro se quedó adentro, sobre la mesa y una taza de café son sus labios dibujados. "...La mañana y la tarde besa el Día a la Noche; todo se abraza y ama, como si sólo el Mundo renazca en Primavera para morir de amores (Ne ranait au Printemps que puor mourir d’ amour)”.