tag:blogger.com,1999:blog-49847768385166002442024-03-21T20:10:27.684-07:00Desenredando el hilo de las palabrasJorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.comBlogger110125tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-75934324980426636362012-01-28T12:25:00.000-08:002012-01-28T12:58:37.782-08:00Retazos II<a href="http://www.biografiasyvidas.com/biografia/o/fotos/obregon_aguacalida_62.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 340px; height: 287px;" src="http://www.biografiasyvidas.com/biografia/o/fotos/obregon_aguacalida_62.jpg" border="0" alt="" /></a><div style="text-align: center;">Agua cálida. Alejandro Obregón</div><div><br /></div><div><br /></div><div><p class="MsoNormal"><span style="font-family:"Verdana","sans-serif""><i><span ><span >“Y ahora que estoy frente a ti parecemos, ya ves, dos extraños...” *</span><o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family:"Verdana","sans-serif""><o:p> </o:p></span><span style="font-family: Verdana, sans-serif; text-align: justify; ">En el parque Ella está en la fuente, sentada, con los pies tocando el agua. Sus manos se mueven como alas cansadas y su cabeza estaba enterrada junto a la historia que le hubiera gustado contar.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="font-family:"Verdana","sans-serif"">En el parque Él está del otro lado de la fuente, mirando hacia la calle, con los pies marchitos y los ojos como una delgada línea temerosa que no se atreve a dar un vistazo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="font-family:"Verdana","sans-serif"">En el parque suena un tango.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><i><span ><span style="font-family:"Verdana","sans-serif""><o:p> </o:p></span><span style="font-family: Verdana, sans-serif; ">“Angustia de saber muertas ya la ilusión y la fe... Perdón si me ves lagrimear...¡Los recuerdos me han hecho mal!”.</span></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="font-family:"Verdana","sans-serif""><o:p> </o:p></span><span style="font-family: Verdana, sans-serif; ">Para Ella un beso muy pequeño en el borde de la cabeza, una escalera delgada mirando a su ventana, y es mejor que me vaya y adiós.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="font-family:"Verdana","sans-serif"">Para Él, con una café en la mitad de la garganta, una larga explicación y una lánguida mirada borrosa que es ahora su único recuerdo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="font-family:"Verdana","sans-serif""><o:p> </o:p></span><span style="font-family: Verdana, sans-serif; "><i>“Palideció la luz del sol al escucharte fríamente conversar... Fue tan distinto nuestro amor y duele comprobar que todo, todo terminó...”.</i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="font-family:"Verdana","sans-serif""><o:p><i> </i></o:p></span><span style="font-family: Verdana, sans-serif; ">Ella pedalea dentro del agua y no avanza. Sus pies no son suyos y el agua es un espejo turbio que no le muestra nada. Quiere irse, dormir bajo el sol, amanecer.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="font-family:"Verdana","sans-serif"">A Él le duele la espalda, le pesa la mirada y todo lo que quedó pendiente. Quiere levantarse y volar pero el aire es escaso y prefiere usarlo para respirar.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="font-family:"Verdana","sans-serif""><o:p> "</o:p></span><i><span ><span style="font-family: Verdana, sans-serif; ">Son mil fantasmas, al volver </span><span style="font-family: Verdana, sans-serif; ">burlándose de mí, </span><span style="font-family: Verdana, sans-serif; ">las horas de ese muerto ayer...</span></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; ">Ella ve la espalda de un hombre sentado. Recuerda. Añora. Respira por costumbre y salta al agua profunda de la fuente. Él se levanta despacio, oye el ruido del agua e intenta recordar las instrucciones para caminar. </span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; "><i><span >*Fragmentos del tango "Cómo dos extraños" </span></i></span></p></div>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-34622591505703739222012-01-22T18:56:00.000-08:002012-01-23T20:52:12.522-08:00<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span ><i>Sigue esperando, sentada en una silla de madera mordida por la lluvia y por los años y por los recuerdos, en un paisaje escondido de las miradas y de los pasajeros que deambulan sin conocer la dirección; sólo siguen las huellas trazadas por las generaciones y por los mitos. </i></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span ><i>Es una mujer con las líneas amarillas y las manos cansadas, detenida en un espejo que se cansó de sonreír. Esa tarde tiene 47 años y una caja rota sobre sus piernas. Sabe que nadie va a llegar y también hace frío.</i></span></p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"> </p>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-46728767267652191722011-03-21T18:41:00.000-07:002011-03-21T18:54:22.110-07:00Observatorios II<div style="text-align: justify; font-family: verdana;"><span style="color: rgb(0, 102, 0);font-size:130%;" >Susana salió esta mañana</span><span style="font-size:130%;"><br /><br /></span><span style="color: rgb(0, 102, 0);font-size:130%;" >Se hizo pequeña y se deslizó entre las rejas de la ventana</span><span style="font-size:130%;"><br /><br /></span><span style="color: rgb(0, 102, 0);font-size:130%;" >Eran las 5 y el sol apenas era un remedo de luz que sabía a naranja y a cafe tibio</span><span style="font-size:130%;"><br /><br /></span><span style="color: rgb(0, 102, 0);font-size:130%;" >En el cuaderno que estaba debajo de su almohada escribió:</span><span style="font-size:130%;"><br /><br /></span><span style="color: rgb(0, 102, 0); font-family: arial; font-style: italic;font-size:130%;" >Ya regreso</span><span style="font-family: arial; font-style: italic;font-size:130%;" >. </span><span style="color: rgb(0, 102, 0); font-family: arial;font-size:130%;" ><span style="font-style: italic;">Voy a robarle algunos minutos al niño de los periódicos. Él tiene de sobra... a mi ya se me acabaron</span>.</span></div>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-75967973130040264932011-03-10T17:41:00.000-08:002011-03-10T19:17:04.735-08:00Observatorios<div align="center"> <em><span style="font-size:78%;">Oiseau Destructeur. Joan Miró</span></em> <div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 248px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5582652990315658658" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2MbfvEGJSK351B3HnLu6I3Bfi83Fk_VMygL41U-3H-UX5xFeDtrf9l6-ijpOBa6KYLeai8ADXWtmUp3q1Yyhirm2p4WUjZWdQ2y52H1OTmyK0T0TO5NqjXrweKoUuIBz2jT_Jc6jayASD/s320/joan-miro-artwork-medium-59808.jpg" /></div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="justify"><strong><span style="color:#ff6600;">Susana se despierta cada mañana entre el rompecabezas de vidrio y los rituales que la salvan de su memoria. Sus ojos son observatorios amarillos para mirar el universo y el patio y las otras ventanas abiertas. Observatorios de corto alcance y de lugares comunes. Después de las 10 entran los dragones que escupen las palabras; ella las guarda debajo de la lengua para que nadie las encuentre.<br /><br />Susana tiene 22 años, un cuaderno para contar historias y una navaja debajo de la almohada.</span></strong></div></div>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-36839120086773327892011-02-27T20:50:00.000-08:002011-02-27T21:03:59.784-08:00<span style="font-size:130%;color:#993300;">Los pies de Susana tienen grietas y goteras.</span><br /><span style="font-size:130%;color:#993300;"></span><br /><span style="font-size:130%;color:#993300;">Hasta ellos caen sus lágrimas cuando no las guarda en los cuencos recién labrados de sus manos.</span><br /><span style="font-size:130%;color:#993300;"></span><br /><span style="font-size:130%;color:#993300;">Esa mañana tiene frío. En el espejo no existe y ya no recuerda de dónde viene ni cuál es su nombre.</span><br /><span style="font-size:130%;color:#993300;"></span><br /><span style="font-size:130%;color:#993300;">Está pensado en él y apenas son las 7. Debajo de las sábanas se esconden las palabras que nunca dijo. Que nunca dijo. Que nunca dije.</span><br /><span style="font-size:130%;color:#993300;"></span><br /><span style="font-size:130%;color:#993300;">Por la ventana entran los rumores de derrotas interminables</span><br /><span style="font-size:130%;color:#993300;"></span><br /><span style="font-size:130%;color:#993300;">y las miradas que yacen en el centro de su universo</span><br /><span style="font-size:130%;color:#993300;"></span><br /><span style="font-size:130%;color:#993300;">y las fronteras de su rutina y de sus repertorios</span><br /><span style="font-size:130%;color:#993300;"></span><br /><span style="font-size:130%;color:#993300;">y ese ligero olor a pavimento mojado.</span>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-72812869815775342552011-02-21T19:11:00.000-08:002011-02-21T19:47:07.775-08:00Casi febrero 22<div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#ff6600;">Regreso hoy que tengo mi camino claro. La densa incertidumbre se desvanece mientras abandono el puerto y abro las alas. Esos lánguidos muros caen sin prisa pero con certeza. Esas lúgubres madrugadas han dejado de hacer ruido; ya no escucho más que el silencio adentro.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000000;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000000;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000000;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#3333ff;">Mi cabeza, esa loca de la casa, ha cesado su retahila de lugares comunes y de torpezas. No se va a ir de todos modos pero se cuál es su lugar. Hoy estoy más cerca a lo que soy; no puedo perder lo que ya he conquistado. No puedo ignorar los regalos del universo que fluyen delicadamente hacia mis manos. </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#cc6600;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#999900;">En el aire se deslizan las voces y las mariposas que se posan sobre el horizonte como hadas dulces y peregrinas. Cuando me miran se que ya estoy en casa<strong>.</strong></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#009900;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#009900;"></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-42962420811290005852010-06-28T08:26:00.000-07:002010-06-28T08:32:58.982-07:00El regreso...<p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: normal; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span lang="ES"><span style="color:#cc6600;"><span style="font-family:lucida grande;"><span style="font-size:130%;">El terminal del centro de la ciudad era una construcción pequeña y vieja, con una alta torre en la que reposaba un reloj que había dejado de funcionar muchos años atrás. El desgaste de los muros combinaba con su aspecto amarillento y triste. Era un edificio que había perdido su imponencia y sólo se limitaba a cumplir con una rutina automática y repetida. Las taquillas, los pasajeros, los negocios, el olor a comida del día anterior, Julia entrando a las 5:20 de la mañana de un viernes.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></span></span></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: normal; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family:arial;font-size:130%;color:#cc6600;"><o:p></o:p></span></p><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: normal; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family:arial;font-size:130%;color:#cc6600;"><o:p></o:p></span></p><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: normal; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="color:#cc6600;"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:lucida grande;"><span lang="ES">Desde </span><span lang="ES">la entrada se veían las filas de personas desprendiéndose en espirales, en líneas rectas y curvas, como la cola de una cometa que no tiene suficiente aire para volar. Detrás había desayunos, café recalentado, café fresco, carrera de maletas (la amarilla con listones rojos iba en primer lugar), máquinas para forrar las maletas, hombres para operar las máquinas de forrar las maletas, mujeres con niños, mujeres sin niños, niños sin mujeres, parejas con la esperanza de encontrarse o de perderse, familias amarradas y familias libres (no muchas), voceadores de periódicos, de empresas de transporte y anunciantes del fin del mundo, mujeres lavando el suelo, hombres lavando zapatos, mujeres y hombres lavando las culpas, puestos de dulces y de cigarrillos y de recuerdos para pensar en ti, pies caminando, pies bailando, pies ansiosos, pies de colores y en blanco y negro.</span></span></span></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: normal; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family:arial;font-size:130%;color:#cc6600;"><o:p></o:p></span></p><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: normal; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family:arial;font-size:130%;color:#cc6600;"><o:p></o:p></span></p><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: normal; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family:arial;font-size:130%;color:#cc6600;"><o:p></o:p></span></p><br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: normal; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal"><span style="color:#cc6600;"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:lucida grande;"><span lang="ES">Julia ubicó la fila a la que debía colgarse, como en una procesión. Caminó hacia ella con la mirada pegada al vidrio y al hombre de gafas grandes, verdes y amarillas que repartía los tiquetes. Sus manos se estiraban como enredaderas buscando camino en un jardín sin luz. <span style="mso-spacerun: yes"></span>Era tarde y sabía que ya no iba a alcanzar al de las 5:</span><span lang="ES">30.<o:p></o:p></span></span></span></span></p>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-87837964697126339772010-04-06T08:09:00.000-07:002010-04-06T08:15:19.214-07:00De regreso<div style="text-align: justify;"><span style="color: rgb(0, 153, 0);font-size:130%;" >Casi dos meses han pasado desde mi última entrada. Dos meses en lo que mi vida empezó a moverse por caminos conocidos y queridos. Dos meses en que también el tiempo fue corto y estrecho. Dos meses en los que extrañe estar aquí, reconocerlos en las palabras y en los rincones. </span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 153, 0);font-size:130%;" >Ahora estoy de vuelta, poco a poco, sin prisa y con amor. Estoy de regreso para hablarles de mi y para escucharlos. Para encontrarme entre las breves historias y en las largas memorias. </span><br /></div>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-46387327672407141782010-01-08T09:59:00.000-08:002010-01-08T10:03:15.461-08:00...<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal; font-weight: bold;"><span style="font-family:Verdana;"><span style="color: rgb(51, 102, 255);">Esa mañana, mientras terminaba de vestirse para volver a la casa de sus padres, hubiera querido escuchar del otro lado de la pared la señal para cerrar los ojos. Afuera, el aire susurraba su nombre y se estrellaba contra el vidrio. Uno dos y tres. Uno dos y tres.</span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal; font-weight: bold;"><span style="font-family:Verdana;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal; font-weight: bold;"><span style="font-family:Verdana;"><span style="color: rgb(153, 153, 0);">Unos minutos antes de la 5 estaba lista. Sus manos dentro de los guantes, su cuello rodeado de lana y de ansiedad. Se miró por última vez en el espejo; todavía tenía miedo. Trazó un círculo alrededor de la cama y salió de prisa para no dejarse ganar por el impulso de volverse debajo de las cobijas. Bajó la escalera contando los escalones, despacio y con la respiración entrecortada.</span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal; font-weight: bold;"><span style="font-family:Verdana;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal; font-weight: bold;"><span style="font-family:Verdana;"><span style="color: rgb(204, 0, 0);">Al salir a la calle dio un vistazo a su ventana. El aire seguía golpeando; no se enteró que esa mañana ella no iba a estar para abrirle antes de las 6. Y así que se quedará esperando y se preguntará por Julia y se irá en silencio para intentarlo a la mañana siguiente. Y mientras tanto, el aire encontrará otras ventanas abiertas, con otras mujeres asomadas buscando una respuesta que no llega o mirándose en el espejo para entender que ya es muy tarde o que es demasiado pronto. Y entrará por los pasillos, escuchará la conversación de la viuda del cuarto piso con su amante adolescente, rozará la piel de un hombre con la cabeza inclinada hacia el suelo o hacia el infierno o hacia los abismos impenetrables de la muerte. Después se colará en el desayuno en el apartamento 308 y pasará hasta la puerta del frente, cerrada con dos chapas y con un anciano delirando del otro lado.</span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal; font-weight: bold;"><span style="font-family:Verdana;"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><span style="font-family:Verdana;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(255, 204, 51);">Pasada las primeras horas de la mañana el aire bajará corriendo por la escalera, se cruzará con las dos mujeres del 403 con las bolsas de frutas y los besos entre los bolsillos; se deslizará a través de la calle y permanecerá rodando entre las bancas del parque hasta que sea la hora de revolver las hojas y de meterse entre los abrigos. Cuando Julia vuelva, muchos días después, no la reconocerá y la seguirá buscando...</span><o:p></o:p></span></p>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-11517491243815359122009-11-30T08:42:00.000-08:002009-11-30T11:31:40.049-08:00<div style="text-align: justify;"><span style="color: rgb(153, 51, 0);font-size:180%;" ><span style="font-weight: bold;">Hoy me debato entre los delgados corredores de espejos. Camino con el suelo entre mis ojos. No quiero mirarlos y convertirme en piedra o en otro, o lo que es peor, reconocerme.</span></span><span style="font-size:180%;"><br /><br /></span><span style="color: rgb(153, 51, 0);font-size:180%;" ><span style="font-weight: bold;">Los hilos de la memoria se me van entre los dedos. Frente a mi, presiento la tibia costumbre hacia la que camino.</span></span><br /></div>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-49446145273308805432009-11-23T12:32:00.000-08:002009-11-23T12:35:46.324-08:00De regreso con más de Julia...<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqh7fhzeAUE6krHwrsUB1mWo5e17HWRdSqad6TEpH1TIU4W83HxQqND0roOgjdeusqM6CMiL1Pzgf-dF2tvhyphenhyphenaw-_rA1USmoDN7TOkYl9EVjYtAcXFwknb9tdXDjLf3JhPFLb_Yki-5XmK/s1600/picasso_pajaros.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 222px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqh7fhzeAUE6krHwrsUB1mWo5e17HWRdSqad6TEpH1TIU4W83HxQqND0roOgjdeusqM6CMiL1Pzgf-dF2tvhyphenhyphenaw-_rA1USmoDN7TOkYl9EVjYtAcXFwknb9tdXDjLf3JhPFLb_Yki-5XmK/s320/picasso_pajaros.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407400238949462898" border="0" /></a>Los pájaros muertos. Pablo Picasso<br /> </div><div> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; text-align: justify;"><span style="font-family:Verdana;"><o:p></o:p><span style="font-weight: bold;">Se despertó a las 4 de la mañana. Sus labios estaban secos y agitados. En la calle la esperaba otro lago pero sin hermano y sin posibilidad de huida. Así lo había decidido y no iba a cambiar en el último momento. Las mujeres perfectas no hacen eso. Se quedó sentada por un rato, escuchando los tambores de la lluvia y los de su corazón apretado. Cerró los ojos pero no encontró a los alcaravanes para amarrarse a sus patas de nuevo. Siempre que cerraba los ojos esperaba verlos, como aquella tarde flotando en el agua fría, como aquellos días con la esperanza intacta y los zapatos de charol guardados detrás de la puerta. Uno dos y tres, escondido estás otra vez. </span><o:p style="font-weight: bold;"></o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; text-align: justify; font-weight: bold;"><span style="font-family:Verdana;"><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold;"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; text-align: justify;"><span style="font-family:Verdana;"><span style="font-weight: bold;">Entonces Julia corría para ganarle a todos, y cuando pasaba por el camino de cemento no pisaba las líneas. Salto. Salto. Salto. Llegaba primero y gritaba los nombres y tocaba varias veces el muro y volvía a respirar y mejor me voy a mi casa antes que mi mamá me empiece a buscar. Pero nunca se iba del todo. Los hilos eran frágiles y delgados y ella los mantenía amarrados en la punta de sus dedos. Para no olvidar. Para no cerrar las ventanas. Nunca se iba, aunque estuviera sentada en la mesa mirando a su mamá mirarla, aunque en la casa la noche fuera un manto oscuro y arrugado tendido sobre su cabeza. Nunca se iba. Uno, dos y tres. Uno dos y tres.</span><o:p></o:p></span></p>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-21928419460756265592009-10-31T13:01:00.000-07:002009-10-31T13:07:35.607-07:00<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;"><span style="font-weight: bold;">Como les anuncié, en los próximos días 15 estaré en el blog del </span><a style="font-weight: bold;" href="http://festivaldeteatro2009.blogspot.com/">Festival de Teatro de Bogotá</a><span style="font-weight: bold;">. Aunque muchos no puedan asistir, espero que logren estar pendientes</span></span></div>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-40431768830076765432009-10-29T14:48:00.000-07:002009-10-29T14:58:32.470-07:00Primer recuerdo de Julia<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; text-align: justify; font-weight: bold;"><span style=";font-family:Verdana;font-size:130%;" >E<span style="color: rgb(102, 51, 102);">sa noche su memoria se desató como una tormenta. Las ventanas y sus manos temblaron. Por las paredes desfilaron imágenes-palabras-señales-helados en el parque con Susana-lágrimas a las 9 de la noche.</span><o:p style="color: rgb(102, 51, 102);"></o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 102);"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; text-align: justify; font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 102);"><span style=";font-family:Verdana;font-size:130%;" ><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 102);"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; text-align: justify; font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 102);"><span style=";font-family:Verdana;font-size:130%;" >Al dormir se encontró en una tarde en el lago con su hermano y con Susana. Tenía 8 o 9 años y dos trenzas sobre los hombros. Si hubiera sido la niña perfecta que su mamá quería, en ese momento debería estar en la escuela escuchando las incoherencias de una mujer desabrida. Si hubiera sido esa niña perfecta no se habría quitado la ropa para meterse al agua ni tampoco, como lo hizo ese día, habría decidido irse de su casa. <span style=""> </span><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 102);"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; text-align: justify; font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 102);"><span style=";font-family:Verdana;font-size:130%;" ><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 102);"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; text-align: justify; font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 102);"><span style=";font-family:Verdana;font-size:130%;" >A Susana la conocía desde los 6 años. Estaba sentada en la última silla del salón; tenía las mejillas rojas y los ojos inflamados. De inmediato reconoció la señal del llanto y esa fue la disculpa para acercarse porque ella también había llorado antes de llegar a la escuela. Después supo que tenían las mismas pesadillas.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 102);"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; text-align: justify; font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 102);"><span style=";font-family:Verdana;font-size:130%;" ><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 102);"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; text-align: justify; font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 102);"><span style=";font-family:Verdana;font-size:130%;" >El lago era un escondite perfecto, en donde nunca la buscaban porque te prohibo que vayas a ese lugar. Su hermano, que siempre tuvo claro su sufrimiento, la ayudaba a respirar, la escondía, le reparaba las alas, le daba besos en la frente, la salvaba de los abismos, la invitaba a comer helado y la llevaba al lago.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 102);"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; text-align: justify; font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 102);"><span style=";font-family:Verdana;font-size:130%;" ><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify; font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 102);"> </div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; text-align: justify; font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 102);"><span style=";font-family:Verdana;font-size:130%;" >Esa tarde, el cielo era un colchón blanco con agujeros de colores. Julia flotaba en el agua; su mirada estaba detenida en los movimientos de las nubes y en el dolor de no ser perfecta; sus brazos trazaban caminos en el agua y se preparaban para volar. Su hermano estaba en la orilla y Susana hacía inmersiones y gritaba y saltaba y no pensaba. El agua estaba fría; Julia hablaba con las voces que traía el aire de la montaña; se amarraba a las patas de los alcaravanes y se elevaba con ellos. Entonces veía su casa y a su papá con los ojos tristes; también una ventana abierta y una niña bajando por la escalera a la media noche.</span></p><br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; text-align: justify; color: rgb(0, 0, 0); font-style: italic;">pd 1: siento no comentar mucho en sus blogs estos días. El tiempo se encoge y no me alcanza. Prometo ponerme al día pronto.</p><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0); font-style: italic;">pd 2: por un par de semanas estaré en otro blog. El del Festival de Teatro de Bogotá, espero verlos también por allí. El fin de semana publico el link.</span><br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; text-align: justify;"><span style="font-family:Verdana;"><o:p></o:p></span></p>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-51468254871160647552009-10-13T20:01:00.000-07:002009-10-13T20:45:44.772-07:00Más sobre Julia<div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;color:#999900;">La última vez que lo vio estaba sentada en su mesa cerca a la ventana. Afuera la calle era una tela opaca y ella no dejaba de mirarlo. Pidió un café –sin azúcar gracias- y alguna masa blanca que no alcanzaba a identificar. Su amor por él era un caos, una tormenta desesperada, un lugar apretado, una canción en el viejo tocadiscos a las 5 de la tarde. Él nunca lo supo, pero todas las mañanas instalaba allí su puesto de observación – las defensas eran su fuerte- pedía algo que apenas probaba y se preparaba para levantarse y caminar hasta su mesa. Te acuerdas de mí o el otro día estuve pensando en decirte algo o me gustaría o quisiera o tal vez o nada. Y entonces sus pies se volvían ramas enredadas, piedras pesadas, anclas con miedo, y se quedaba sentada con la mirada inclinada y las manos frías.</span></strong></div><div align="justify"><br /><strong><span style="font-size:130%;color:#999900;">Cuando él se iba, siempre tenía la esperanza de volverlo a intentar al día siguiente, hasta que no hubo día siguiente. Julia llegó muy temprano para tomar posición. Pidió un té, una galleta de avena y se sentó. Esa mañana el tiempo estaba vestido de hojas amarillas que se desprendían con prisa de los árboles. Corrían para llegar primero al suelo, entre caminos trazados por el aire, el humo –del tabaco del señor de gabardina, de los autos tosiendo en el semáforo- y los alientos de los caminantes – algunos frescos, otros aletargados, otros con sabor a noche de pesadillas-. Empezaba el otoño y la primera hoja que llegó a la calle fue la primera en ser pisada por unas botas largas número 35. Las demás, como los seres humanos, se dirigían también a un destino frágil y fatal.</span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;color:#999900;"></span></strong> </div><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;color:#999900;"></span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;color:#999900;">Una hora más tarde, con las manos todavía frías y media galleta en la servilleta, Julia se levantó y salió de la cafetería. Dos días después, con la certeza de su permanente ausencia, decidió no regresar. Era tarde para arrepentirse de no haber cruzado hasta su mesa pero se arrepintió. Era tarde para lamentar su falta de valor, pero lo lamentó. Ese día derrumbó las barricadas y abandonó su puesto de observación. En la tarde llamó a su papá para aceptar la invitación de volver a la casa en la que pasó su niñez para el aniversario de los abuelos. Todavía estaba segura de no querer volver, pero un dolor conocido era mejor que uno por conocer. Y así, por una razón que no comprendió en ese momento, había confirmado su regreso – sólo por el fin de semana.</span></strong></div>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-22773125473928045422009-09-27T20:44:00.000-07:002009-09-28T07:19:54.011-07:00Fragmento 3<div style="text-align: justify;"><span style="color: rgb(51, 102, 102);font-size:130%;" >Viene llegando. Está a pocas calles, en una ciudad derretida y sin ventanas, en una ciudad de tejados oscuros y resbalosos, en una ciudad enrollada y sola. Mientras cruza las vitrinas y las enramadas de cables oxidados, piensa en dar la vuelta, en dejar de respirar. Tardó tres años en decidirse y se siente débil y su corazón es un lugar estrecho y vacio.<br /><br />Antes de cumplir 14 años, Julia saltó por la ventana con una mochila amarilla y un remolino en el estómago. Debajo de la almohada de su hermano dejó una carta. En la tarde de este 27 de septiembre se arrastra de regreso como una sombra, sobre los muros desdibujados, entre las rejas de las casas viejas, por encima de los sembrados tristes de las mujeres de su familia. Sus labios van temblando, ya no tiene palabras para devolver la memoria a su lugar. Las escenas aparecen como el preámbulo para repetir la historia, en los callejones -20 años atrás su hermano le dibujó una rayuela en esa esquina-, en las tardes que escondía entre el bolsillo de su falda, en los golpes en la mejilla, en las medias sobre el tobillo y los zapatos sin cordones.<br /><br />Esta noche Julia cumple 32 años, usa la misma mochila amarilla y todavía tiene miedo.</span><br /></div>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-81030373862672897662009-09-14T11:35:00.001-07:002009-09-14T11:50:20.214-07:00Pequeñas miradas IV<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4jQhM4X5__1KVw9fiJsh2z0kPFttH3iwHqGR7ih_b4DQHwyymXEOZwmHfPr6OFfzeI2GAoG5QsxsLX4DZkOMPO9eSVbep7WY0qX0ksoj2TVHB7SR5JVJtYrwott0EBkQE8-O46p7cKbau/s1600-h/3mujeres.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 286px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4jQhM4X5__1KVw9fiJsh2z0kPFttH3iwHqGR7ih_b4DQHwyymXEOZwmHfPr6OFfzeI2GAoG5QsxsLX4DZkOMPO9eSVbep7WY0qX0ksoj2TVHB7SR5JVJtYrwott0EBkQE8-O46p7cKbau/s320/3mujeres.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5381393611996273698" border="0" /></a> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style="font-family:Verdana;"><span style="color: rgb(51, 102, 255);"><span style="font-size:78%;"><span style="font-weight: normal; color: rgb(0, 0, 0);">Tres mujeres. Pablo Picasso</span></span><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span style="font-family:Verdana;"><span style="color: rgb(51, 102, 255);"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span style="font-family:Verdana;"><span style="color: rgb(51, 102, 255);">Primera mirada</span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span style="font-family:Verdana;"><o:p></o:p>Una mujer sale del supermercado. Tiene los labios sucios y una bolsa en la mano. Se llama Susana y en su casa la esperan un gato, un café sin azúcar y una cama doble con una sola almohada. Al cruzar la avenida se encuentra a otra mujer que la mira desde una esquina. No la conoce. Cambia de dirección y camina con prisa; tiene miedo y todavía le faltan varias calles para su casa. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span style="font-family:Verdana;"><o:p> </o:p></span><br /><span style="font-family:Verdana;"><span style="color: rgb(51, 102, 255);">Segunda mirada</span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span style="font-family:Verdana;"><o:p></o:p>Una mujer en una esquina. Tiene las manos entre el bolsillo y con su boca dibuja delgados hilos de aire frío. No recuerda su nombre; lo perdió hace algunos días y lo está buscando. Observa a Susana saliendo del supermercado; la mira por algunos segundos y después sigue concentrada en la encrucijada de calles que se dirigen hacia el centro. Sus pies se esfuerzan por hundirse en el suelo y la tierra tiembla para despertarla.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span style="font-family:Verdana;"><o:p></o:p></span><span style="font-family:Verdana;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span style="font-family:Verdana;"><span style="color: rgb(51, 102, 255);">Tercera mirada</span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-weight: bold;"><span style="font-family:Verdana;"><o:p></o:p>Otra mujer, que si tiene nombre y que no tiene miedo, se asoma por una ventana. Suspira, devuelve el aire al aire y recuerda que ya es tarde para arrepentirse. Observa a dos mujeres en la calle, una camina hacia con prisa hacia el centro, otra permanece amarrada a sus raíces en el suelo. Esa mañana no las conoce. Al día siguiente Susana la atenderá en el hospital por una herida de bala. Dos días más tarde, la otra mujer, que para entonces ya habrá recordado su nombre, se la llevará con ella.<o:p> </o:p></span></p>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-81062826583923767062009-09-08T11:27:00.001-07:002009-09-08T12:18:30.544-07:00De la Guajira<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEIdvxI6FPg65JUmDeyPk812nAoW1RmjGAiVlX-v9nDLX7UHfjXtFHzw6_bYGhA5GXvSHEMiNAtbc-3B2z8N86rRUrFUJtrI2eoFNqOFuJLM7djB3fHqScyzbvK34QDwsn7hVMGgDIZOZ3/s1600-h/riohacha+4+059.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379174601788163842" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 240px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEIdvxI6FPg65JUmDeyPk812nAoW1RmjGAiVlX-v9nDLX7UHfjXtFHzw6_bYGhA5GXvSHEMiNAtbc-3B2z8N86rRUrFUJtrI2eoFNqOFuJLM7djB3fHqScyzbvK34QDwsn7hVMGgDIZOZ3/s320/riohacha+4+059.jpg" border="0" /></a> Atardecer en el Cabo de la Vela</div><br /><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5vyvFPGvKk7zQjYNzpugwepqohRMlwf_crx4gaN2GIXBR_zS95X0LefEXg90rvU-Y1fGErgfTPRgJRDiK5rHo7QhwyuJE49fH7cBisZJ2HwTXCS8byqQuG2wvnZhLZfnVGATsD6Hix19T/s1600-h/varias+053.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379174597278237442" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 240px; height: 320px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5vyvFPGvKk7zQjYNzpugwepqohRMlwf_crx4gaN2GIXBR_zS95X0LefEXg90rvU-Y1fGErgfTPRgJRDiK5rHo7QhwyuJE49fH7cBisZJ2HwTXCS8byqQuG2wvnZhLZfnVGATsD6Hix19T/s320/varias+053.jpg" border="0" /></a> Algunas expresiones en wayuunaiki<br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkMVz4YbHNZES-OIOBWScTWOcbGgJvHlk5udRpkrXFKQstDFOsR0JaZuU6la6L-Sv-hibHt5AveJ-SRBKOdkflG6oWwHTuqp_9yt_kb2Bzkoc3uoWPpfdlqXxztrED5MJS7qhU3OXSO-xm/s1600-h/riohacha+4+038.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379174587460854338" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 240px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkMVz4YbHNZES-OIOBWScTWOcbGgJvHlk5udRpkrXFKQstDFOsR0JaZuU6la6L-Sv-hibHt5AveJ-SRBKOdkflG6oWwHTuqp_9yt_kb2Bzkoc3uoWPpfdlqXxztrED5MJS7qhU3OXSO-xm/s320/riohacha+4+038.jpg" border="0" /></a>A la sombra<br /><br /><br /><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSRPMNuymDrrKfbfZqjhagj7iWuxIMMfd-7iUjrbZTZQ7tUVMOtP9oRVIbKCF4jG6Agnmpj6MFXommLZlUy3lZb9p0xPk2ZEYXLjcioYiJFi1OyOMeC_Xexu15ELIf39GWyus-p8eDzYc4/s1600-h/riohacha+4+007.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379172332728293730" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 240px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSRPMNuymDrrKfbfZqjhagj7iWuxIMMfd-7iUjrbZTZQ7tUVMOtP9oRVIbKCF4jG6Agnmpj6MFXommLZlUy3lZb9p0xPk2ZEYXLjcioYiJFi1OyOMeC_Xexu15ELIf39GWyus-p8eDzYc4/s320/riohacha+4+007.jpg" border="0" /></a> Con un grupo de estudiantes</div><br /><div align="center"><br /></div><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9mAeVkGHxCpxZSRWdXi1CwOo8vp9K6tVAVQMXv9h85_4HXFgpIL9BaZ3273kkTW6WknWtt3FLuo2X0jNquqkEK7eIdGRzcs_sMwf4AUP-Y-vQMSwiGbZQ5sYbi4XdeKUCgs05bY3FTl0M/s1600-h/riohacha+3+024.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379172324825342386" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 240px; height: 320px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9mAeVkGHxCpxZSRWdXi1CwOo8vp9K6tVAVQMXv9h85_4HXFgpIL9BaZ3273kkTW6WknWtt3FLuo2X0jNquqkEK7eIdGRzcs_sMwf4AUP-Y-vQMSwiGbZQ5sYbi4XdeKUCgs05bY3FTl0M/s320/riohacha+3+024.jpg" border="0" /></a> En el desierto....<br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1-grXne_eQX27KB0z8yOE2mwjay8HhHzE2oM1ZnFYn6IxfeNRIJXjbFeoZ3hxSxyk0GryJhsr37uPmN_SqdVOiqoO4wxnPMIqdcDBg2kX1AzJee-BCScd8TOLFQHmupT7MhtyTg8KK2GP/s1600-h/riohacha+1+009.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379172321135527778" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 240px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1-grXne_eQX27KB0z8yOE2mwjay8HhHzE2oM1ZnFYn6IxfeNRIJXjbFeoZ3hxSxyk0GryJhsr37uPmN_SqdVOiqoO4wxnPMIqdcDBg2kX1AzJee-BCScd8TOLFQHmupT7MhtyTg8KK2GP/s320/riohacha+1+009.jpg" border="0" /></a>Desde una colina, en una ranchería cerca a Riohacha<br /><br /><div><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwSSOd4GmqlrF9dq06BXO3ItQcCUDXot9FRXWtpR2gcKplXldqj1FzlhZ8gfYFSo8DChQA-HIQ061w2aN_hgZNBSer37sbAhwVyVPQmU_unxdhYAfgkgO5Z7jhckGVNSnhDWYUpi83wgfL/s1600-h/riohacha+5+023.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379166924062300562" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 240px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwSSOd4GmqlrF9dq06BXO3ItQcCUDXot9FRXWtpR2gcKplXldqj1FzlhZ8gfYFSo8DChQA-HIQ061w2aN_hgZNBSer37sbAhwVyVPQmU_unxdhYAfgkgO5Z7jhckGVNSnhDWYUpi83wgfL/s320/riohacha+5+023.jpg" border="0" /></a> La mina de sal en Manaure<br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTKdowi9i1JFRLdG5Lmrqa-91kUMYJ8SdNiEZmcSYa_UVdho4_yg1bfYN3saWU1HDQyiM2rKcMceVjEVSGWqrE8F3hJv0DmO49-c6BbXC2RpujffCv74uhj8jGCSLBu2ySVIXfZ-YJXyxK/s1600-h/riohacha+4+047.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379166921532119618" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 240px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTKdowi9i1JFRLdG5Lmrqa-91kUMYJ8SdNiEZmcSYa_UVdho4_yg1bfYN3saWU1HDQyiM2rKcMceVjEVSGWqrE8F3hJv0DmO49-c6BbXC2RpujffCv74uhj8jGCSLBu2ySVIXfZ-YJXyxK/s320/riohacha+4+047.jpg" border="0" /></a> Atardecer en Mayapo, una playa a 30 minutos de Riohacha<br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdcwwhxvObok7Y3yIoAqhSwH9DvlI2GE-O6xmwCWZKCTBPrbaicPm858OJ9OCxCtMe5bYAzFqmdO6NG6oBJfPynTeJ9HodtYWyIAZ7KoxUyVh5fLcBUdtNSg0XbiA9jP_E95zGiPOuQx0A/s1600-h/riohacha+4+039.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379166196221136850" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 240px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdcwwhxvObok7Y3yIoAqhSwH9DvlI2GE-O6xmwCWZKCTBPrbaicPm858OJ9OCxCtMe5bYAzFqmdO6NG6oBJfPynTeJ9HodtYWyIAZ7KoxUyVh5fLcBUdtNSg0XbiA9jP_E95zGiPOuQx0A/s320/riohacha+4+039.jpg" border="0" /></a> Sobrevolando la playa<br /><br /><div><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2s_9XFXM6c1Fz53Tc-F-v4VFBQU6C9tEnAvDDwtx3yzxRe2gc74sFclDFS_WkLSMXcbGO0V04Ua370Mo7GeUscYPyLwVlMS6zY5RGRk86OZuo0AHUc3cPo771_DCmVAL-LVFQFTuNf-ax/s1600-h/riohacha+3+008.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379166182628949698" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 240px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2s_9XFXM6c1Fz53Tc-F-v4VFBQU6C9tEnAvDDwtx3yzxRe2gc74sFclDFS_WkLSMXcbGO0V04Ua370Mo7GeUscYPyLwVlMS6zY5RGRk86OZuo0AHUc3cPo771_DCmVAL-LVFQFTuNf-ax/s320/riohacha+3+008.jpg" border="0" /></a> El laberinto atravesando el desierto<br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLK6y4pyG1-uv0K-QpsD-JsPRKgcTD784xIWlnkd3xl3I7yyBSD1euA5nQwXLUkfDRTYfMfgK6Q4lJhUtw7RXRYhiyCnA5XGl-7Xbzby60q15HFbUnB3zOwgNGeyld3lf5BRxSO9mF5UsK/s1600-h/riohacha+1+003.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379166177117142418" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 320px; height: 240px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLK6y4pyG1-uv0K-QpsD-JsPRKgcTD784xIWlnkd3xl3I7yyBSD1euA5nQwXLUkfDRTYfMfgK6Q4lJhUtw7RXRYhiyCnA5XGl-7Xbzby60q15HFbUnB3zOwgNGeyld3lf5BRxSO9mF5UsK/s320/riohacha+1+003.jpg" border="0" /></a>Una ranchería, lugar típico de vivienda de los wayuu<br /><br /><div><br /><br /><div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-6728997232633894622009-08-29T09:33:00.000-07:002009-08-29T09:46:01.418-07:00<div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);font-size:130%;" >Estoy de nuevo en la Guajira. Desde aqui no me queda mucho tiempo de actualizar el blog ni de visitarlos.<br /><br />Dentro de una semana regreso y me pondré al día, incluyendo fotos. Un abrazo </span><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);font-size:130%;" >a los que pasen por aqui, </span><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);font-size:130%;" >con un poco de calor de esta tierra (hemos estado casi a 40º) </span><br /></div>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-49548716946498723212009-08-19T14:36:00.000-07:002009-08-19T14:57:16.138-07:00Pequeños olvidos<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg58UBcMIuDFiez4CasD7Dd7asYPSCwNuujDwMQuLo3cEXJWHiZ_XfR2-FKTjhCVKzGxMBMNjnVX_9nwdcguyF5n_aQt1SJUtQBK67C1o-ek-4cexl7vDbOkSCEFTlLQ35PVeJTXl3LmHpV/s1600-h/oldman.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371794058545409154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg58UBcMIuDFiez4CasD7Dd7asYPSCwNuujDwMQuLo3cEXJWHiZ_XfR2-FKTjhCVKzGxMBMNjnVX_9nwdcguyF5n_aQt1SJUtQBK67C1o-ek-4cexl7vDbOkSCEFTlLQ35PVeJTXl3LmHpV/s320/oldman.jpg" border="0" /></a> <strong><span style="font-size:78%;">Tomado de </span><a href="http://www.intentional.co.uk/oldman/"><span style="font-size:78%;">http://www.intentional.co.uk/oldman/</span></a></strong><br /><strong></strong><br /><strong></strong><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#330000;">Su nariz está pegada al vidrio, ya casi abre un agujero, ya casi puede oler el asfalto caliente. Ya casi. Son las tres y todavía la espera. Sus manos dan vueltas, como las alas de un hombre que va a volar por primera vez o las de un hombre que las dejó olvidadas en la esquina de algún cumpleaños.<br /><br />Martín tiene los ojos guardados. Respira sobre el vidrio y siente frío. Desde el otro lado de la calle una mujer camina despacio. Entre su bolsillo guarda unas tijeras y algunas plumas blancas.<br /></span></div></div>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-52647204340020250212009-08-10T10:44:00.000-07:002009-08-10T13:37:38.730-07:00Reflexión<div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">La semana pasada estuve en Riohacha, capital del departamento de la Guajira, en la costa pacifica colombiana. En esta región habita la etnia Wayuu, un pueblo indígena mágico y sorprendente que, desafortunadamente, ha ido perdiendo la relación con su propia cultura para perderse en la occidental, en la de los que ellos llaman arijunas, todos aquellas personas que no pertenecemos a la suya.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">El sentido de mi visita fue trabajar talleres con docentes de los centros educativos indígenas para la recuperación de la oralidad en su lengua materna y el mejoramiento de las práctica de lectura y escritura en el español como segunda lengua. Ese es un paso para fortalecer esas raíces culturales y para lograr un intercambio significativo con la otra cultura.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Para mi sorpresa me encontré durante este viaje una escena como de pesadilla, un atentado contra las raíces, contra la esencia de un pueblo. Hay una avenida que bordea la playa en donde se organizan las artesanas indígenas con sus productos en una larga hilera de colores. Durante tres noches apareció por ahí un grupo de "indígenas norteamericanos" que tocan "música tradicional" pero, y ya lo aclaran mis comillas, pasan varias cosas con este grupo, de los que ya he visto varios.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">1. Son más colombianos que yo<br /></span><span style="font-weight: bold;">2. No tocan nada, sólo hacen mímica con pistas</span><br /><span style="font-weight: bold;">3. No sabía que las canciones de Kenny G y la banda sonora del Titanic eran tradicionales de los indígenas norteamericanos</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">La pesadilla sigue: estaban parados juntos a los verdaderos indígenas, usurpando su protagonismo con mentiras que, aunque obvias, atraían a muchas personas. Y, ahora si lo peor: estas personas posaban orgullosas con los "disfrazados", como si fueran alguna maravilla ancestral. Jamás, en mis numerosos viajes a La Guajira, he visto a alguien querer tomarse una foto con un Wayuu. </span><br /></div>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-85080379352110876182009-07-28T15:49:00.000-07:002009-07-28T15:56:37.454-07:00Fragmento<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvng-L04Q7-Dw7VYXg3iv1yoRwePU5QNIAxH6O8jry2YTuAJ89LJqyQN2JEIimLF7aBBgR2oNDGAXekBETZrQdk5Mx5ln68IjpCCPmS1l1UDMjN0mdaeekV5PMfzY0LKpGgozOElNxzzdJ/s1600-h/riohacha+1+008.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363647945822490850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvng-L04Q7-Dw7VYXg3iv1yoRwePU5QNIAxH6O8jry2YTuAJ89LJqyQN2JEIimLF7aBBgR2oNDGAXekBETZrQdk5Mx5ln68IjpCCPmS1l1UDMjN0mdaeekV5PMfzY0LKpGgozOElNxzzdJ/s320/riohacha+1+008.jpg" border="0" /></a><em><span style="font-size:78%;">Foto: paisaje de La Guajira. Jorge Arce</span></em> </div><br /><br /><div align="justify"><strong><span style="color:#3333ff;">La noche estaba trazada por las manos de sus abuelos. Entre la maraña de árboles viejos dormían agazapados los vestigios de su memoria y de nuevo caminaba bajo el abrigo del bosque y de los vigías apostados en la orilla del lago. El aire rodaba con prisa entre sus dedos y se enredaba y se movía como un huracán y se antojaba de las historias que no era capaz de contar.<br /><br />La noche era blanca y azul. Era una mujer de ojos estrechos que lo miraba con insistencia. Los hilos delgados de sus pies se descosían mientras se movían sin dirección, como cada hora, como cada minuto, como cada universo desconocido inundado de planetas amargos.<br /><br />Blanca tiene las manos frías. La leña empieza a arder en el fogón y se asoma en la ventana. Por el camino de piedra se acerca un hombre de brazos largos. En su espalda trae los trozos de los últimos árboles y el cansancio de otras noches. Lo observa como en una película, cuadro por cuadro, en primer plano, en plano abierto, en cámara lenta y con las manos apoyadas en el vidrio. El hilo que sale de sus pies va quedando como marca de su pasado. Ella lo recogerá más tarde.</span></strong></div>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-80131520405365600462009-07-21T16:54:00.000-07:002009-07-21T17:00:16.292-07:00De nuevo en camino<div style="text-align: justify; color: rgb(204, 102, 0);"><span style="font-weight: bold;">Estoy empezando a reencontrarme con mi vieja-nueva novela, apenas empezada. Volví a encontrarme con los personajes, hablé con ellos un rato en el aeropuerto. Están listos para continuar y creo que también yo. <span style="font-weight: bold;">Retomé las escenas, reorganice la estructura e hice pinturas sobre una servilleta</span>. De nuevo estoy en camino, ya les iré contando</span>.</div>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-13972661647043463102009-07-13T13:44:00.000-07:002009-07-13T13:48:33.876-07:00Pequeñas miradas III<div align="justify"><strong>MIGUEL<br /><br />La estoy esperando. Tenemos una cita desde hace cuatro años y tres meses, en el mismo lugar de nuestro primer encuentro. María no estaba muy segura pero terminó aceptando, más por comprobar lo que iba a pasar con ella misma en estos años que por algo relacionado con los dos. Eso lo tuve claro desde ese momento, pero para mí fue una forma de asegurar algunas horas más para tenerla cerca. <br /><br />MARÍA<br /><br />Ese día acepté sin pensarlo mucho, creo que estaba imaginando una forma de comprobación, un corte en el tiempo para mirar hacia atrás. Miguel podría ser entonces como un espejo; las líneas de su rostro las de mi manos y las de los caminos. Llevo tres cafés, llegué temprano. Desde aquí son sólo dos calles. Faltan 10 minutos.<br /><br /><br />MIGUEL<br /><br />La primera vez llegamos como dos extraños, aunque estábamos lejos de serlo. Nos observamos, estudiando los movimientos para saber cómo responderlos. La batalla estaba sucediendo desde hacía varios meses. Sus ojos inquisidores fueron bajando la guardia con los primeros acercamientos; los míos siempre estuvieron vulnerables. Ese siempre fue un motivo para salir derrotado desde el comienzo.<br /><br /><br />MARÍA<br /><br />Miguel insistió casi desde el comienzo. Siempre fue demasiado evidente y eso fue lo primero que me hizo escapar; después fueron sus ideas políticas radicales. Aunque creo ahora que eso lo habría podido aceptar. En el reloj ya es tiempo, pero no estoy segura si para mí lo es. Él debe haber llegado ya; siempre va adelante de todo. Esa fue otra razón para no quedarme.<br /><br /><br />MIGUEL<br /><br />No estoy seguro si va a venir a esta cita. Yo tengo un motivo claro para estar aquí, ella no, o por lo menos no el mismo mío. Yo quiero verla como lo quise hacer todos los días desde el primero. Mirarla desde lejos o desde cerca, imaginarla como una buena razón para casi cualquier cosa. Ella nunca dijo nada, ni siquiera que no. Yo tampoco dije nada.<br /><br /><br />MARÍA<br /><br />Nunca le dije nada pero él siguió insistiendo. Tampoco él habló sobre lo que sentía; yo nunca quise que lo hiciera pero tampoco lo intentó. Su fervor por las causas sociales y por las acciones políticas no traspasaba el umbral de sus emociones. Allí permanecía escondido, en silencio, agazapado entre las sombras que construía para protegerse del mundo. Y ahora estoy a punto de volver a verlo. Nunca tuve total certeza de mi indiferencia y esta cita es una prueba de ello. Todavía lo veo hablándome con dificultad para proponérmelo. Todavía me veo diciendo ¿y por qué no?<br /><br /><br /><br /></strong> </div>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-52109411714041062062009-07-01T08:25:00.000-07:002009-07-01T08:36:11.627-07:00Pequeñas miradas II<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimn4XaYwwS1QLzRHra9Fwhjt_H8MD6C2LQKm6y3eI6hb63e93ThKq0XZYitwbjjxzktM-r-JJz6xwL1BUOkASLnkDrjCTdmaIqabeXUq2J_ZP_xjFGqtjK_SuYtp37xI1q-_Req56Jlh56/s1600-h/duda%2520de%2520amanecer1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 252px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimn4XaYwwS1QLzRHra9Fwhjt_H8MD6C2LQKm6y3eI6hb63e93ThKq0XZYitwbjjxzktM-r-JJz6xwL1BUOkASLnkDrjCTdmaIqabeXUq2J_ZP_xjFGqtjK_SuYtp37xI1q-_Req56Jlh56/s320/duda%2520de%2520amanecer1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5353514401758068594" border="0" /></a><b style=""></b><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span style="font-size:78%;">Duda de Amanecer. Miguel Menassa</span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><b style=""><span style="font-family:Verdana;">Primera mirada<o:p></o:p></span></b></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style=";font-family:Verdana;font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style=";font-family:Verdana;font-size:100%;" >Al salir de la casa <span style=""> </span>Miguel dejó los ojos encima de la mesita de noche para mirarla dormir. Sus manos estaban escondidas debajo de la cabeza; sus pies apenas se asomaban por las cobijas, trazando arcos y besos.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style=";font-family:Verdana;font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style=";font-family:Verdana;font-size:100%;" >Se envolvió la bufanda, le habló al oído y sobre sus mejillas dibujó una pintura con los dedos y con el aire que escapaba de sus labios. Después guardó sus manos entre los guantes que María le regaló y bajo corriendo la escalera.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style=";font-family:Verdana;font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style=";font-family:Verdana;font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><b style=""><span style="font-family:Verdana;"><br /></span></b></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><b style=""><span style="font-family:Verdana;">Segunda mirada<o:p></o:p></span></b></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><b style=""><span style="font-family:Verdana;"><o:p> </o:p></span></b></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style=";font-family:Verdana;font-size:100%;" >María temblaba de miedo, por eso se quedó con los ojos cerrados. Por eso apretó las manos debajo de su cabeza mientras Miguel pasaba los dedos por sus mejillas. Sus labios estaban cerrados, atorados, agotados, casi muertos. Sus pies resistían el frío y el cansancio y los gritos que se ahogaban en su intento de inmovilidad. Cuando se cerró la puerta abrió los ojos; encontró los de Miguel mirándola.<o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style=";font-family:Verdana;font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><b style=""><span style="font-family:Verdana;"><o:p> </o:p></span></b></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><b style=""><span style="font-family:Verdana;"><br /></span></b></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><b style=""><span style="font-family:Verdana;">Tercera mirada<o:p></o:p></span></b></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style=";font-family:Verdana;font-size:100%;" ><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style=";font-family:Verdana;font-size:11;" ><span style="font-size:100%;">Un hombre añejo y delgado esperaba a Miguel al salir del edificio. Estaba dentro de una gabardina azul y una mascara arrugada. Lo miró de frente. Era una imagen del espejo que se había escapado muy temprano. No la reconoció. Miguel caminó con prisa hacia la parada del bus; el hombre subió la escalera despacio mientras María volviá a cerrar sus ojos.</span><o:p></o:p></span></p>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-4984776838516600244.post-88839624471918963552009-06-04T13:29:00.000-07:002009-06-04T13:34:08.491-07:00Regresando<div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;font-size:100%;" >Me tardé más días en regresar a mis rutinas, aunque que bueno no tenerlas. Me tardé un poco más en recuperarme (aún no lo hago del todo) de ese dolor que tenía en mi espalda. Voy despacio, con esa calma que debería estar presente todos los días.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-size:100%;" >Muchas gracias por todos sus mensajes de acompañamiento. Es bueno saber que están aqui. En los próximos días empezaré a ponerme al día con sus palabras y con las mias.<br /></span></div>Jorge Arcehttp://www.blogger.com/profile/00447384658699355253noreply@blogger.com15